1, artigo indefinido

2011-09-22T14:57:00.001-03:00

---------------------------------------------------------------

Nosso grande amigo Big Bob Joe

serviu o almoço, baixou as calças,
e ali mesmo, diante de todos os olhares,
revelou, a todos os que antes aplaudiam
seus aclamados pratos, o ingrediente
secreto de sua famosa sopa
de cogumelos ao molho branco.

2011-09-09T01:31:00.002-03:00

não tem como ser mais óbvio!
só dizendo que
a presunção pela vaidade
e pela afirmação
vão acabar por te fazer escancarar
tua insignificância e mediocridade,
e que ela também vai te fazer
burro demais pra conseguir perceber...
enquanto isso, até
os passaros riem de ti!
e eu, gozo na tua cara.

2011-08-26T11:46:00.000-03:00

quanto tempo aguento correr da morte
carregando junto comigo o medo da vida?

2011-07-31T10:54:00.002-03:00

beat que desce laranja,
sobe verde que amarela,
vem vermelha, brasa
encontra o lábio cor-de-rosa,
evola o cinza,
pra azular vista
da menina de branco e lilás,
toda regada a vinho.

2011-05-04T11:30:00.003-03:00

calamitosa arte,
essa do usu(R)ário da palavra.
e quando a usura toma
por valor o co(r)po, o gozo,
e o que inebria,
a palavra toma formas
-MOLOTÓVICAS-
garrafa, álcool, bico molhado,
fogo querosenado
(((tão assim, quanto as calças.
tão molhadas quanto explosivas)))
...
decerto que a vontade, o desejo e o
paudurismo assentaram-se no recinto.
cheiros-e-gostos-de-púbis-brasivas
úmidas-púbis-ávidas-penetrativas
ósculo-sobre-ósculo
e o desejo não sacia.
{{{nada mais de
menino/tarado/(((NU)))
armário da prima, frestas de luz e imagens,
admiração ativa de frestas mais palpáveis,
nos fins-de-semana/reunião-de-família,
ambiente de sol-carne-e-praia, com
[[[punheta no escuro e mão gozada]]].}}}
...
do valor da usura, agora se fez
___BIANCA___
puta de guerra,
nome de guerra,
vulva de guerra,
inúmeros disparos, em despacho
da pressão leitosa que me tortura as bolas,
em mira das entre-coxas de
Bianca-boceta-branca.
na cama/trincheira, inúmeras
indulgências/espólios/esporros,
e nada de dúvidas,
(((só dívidas e cadáveres))).
e o que é, por direito e (ir)responsabilidade,
posse eterna da putana,
o desejo de gozar tinta branca
na branca-boceta-de-Bianca,
e gozar tinta vermelha em bilhetes
suicídas.
mas Bianca não lê bilhetes suicídas,
ela as guarda numa gaveta de criado-mudo.

2011-04-09T14:48:00.003-03:00

heya-ho!
...

putos e putas, revelai-vos,
que já é chegada a nossa hora!
[[[VÊ!]]]
arquejante, ali, morre sôfrego
o filhadaputismo generalizado
ao comum.
matar a logística,
foder a linguistica,
abusar a lógica,
policiar a polícia,
não mais justificar a justiça,
e encarnar o escárnio que é
aceitar que [[[utopia
é a democracia, porra!]]]
esfolemos, agora, todos os especimialistas.
---(o naturismo-poético ordena!)---
o estupro deve-se aos mestres,
enquanto o pau-de-arara aos doutores,
marcados no ferro quente, em brasa,
permanecem os operários/otários,
mutilados vivos, finalmente, os empresários.
e ao poeta, apenas as honras que lhe cabem,
{{{honras de sodomita julgado e
condenado carrasco
de sua própria sentença,
agrilhoado em correntes
forjadas no calor do desprezo}}}
---(((mas, ah como se sente bem, o poeta,
quando imerso em rejeição!)))---

2011-04-02T12:11:00.002-03:00

joguem-me às baratas das masmorras.
pé ante pé, como quem pisa em plumas,
adianto-me, discreta, pagar meus tributos
à rainha barata, metamorfoseada
da mais pueril forma de
-MARILHA!-
continente/cálice de fogor,
forma relicária do peso de infinitas vidas
sufocadas em orgasmos e gozos impotentes
[[[de mil rolas brochas]]]
tributando des/prazeres à
puta velha com vulva de borracha.
e que se fodam as vidas!
nossas fendas encharcadas de desejo e vontade
hão de beijar-se. não julgar!
e os afetos que me tiram o sumo,
nas pernas escorrendo,
sigam indigestos, garganta adentro,
nessa boca/língua que limpa
os restos dos sexos de mesmo sexo
de duas baratas sórdidas, jogas às grades,
abusadas/enrabadas, pelo crime
de incitarem a desordem contida e
desacatarem o pudor
com suas bocetas à mostra
na praça da catedral.

2011-03-18T10:30:00.002-03:00

não sei real, qual meu eu lírico.
se o que senta, lembra, e chora;
ou o que levanta e segue, reproduz;
ou, por fim, o que entra vertiginoso,
no caminho de deixar morrer.
mas o tempo corre, e a bomba
tem relógio de fuso aleatório.
eu-bomba-viva-tragédia-lira?!

2011-03-18T09:51:00.003-03:00

entre os olhos molhados,
e um corrimento nasal,
escorrem-me da cabeça
falhas memórias,
hoje reordenadas
ao devir saudosista que
me toma várias certezas,
e várias vísceras.
o absurdo da vida,
o mais absoluto mestre,
o luto.
a dor da lembrança, que
que fustiga memórias de prazer
e gozo de uma nocivista
amizade interrompida,
lançam-me ao dom de sofrer
mais uma vez a mesma dor.
pegadas que me mostram um caminho
e o medo de ser tão heróico.
diante à morte dos que me restam
saberei, então, o caminho das reticências,
e o fim da última casta de gênios.

Poesia psico-sativa marginal brasileira

2011-03-11T11:41:00.004-03:00

O eu-louco,

louco enquanto sou, vivo por louco e...

por meio dessa prosaica ejaculação afetiva,

declaro total vidência de

minha outorgada condição marginal

diante das demais formas de

representação de sentidos à

antropofagia de nossa existência

[[[fálica]]]

Declaro, também, total ciência das

protocolares medidas retaliativas

endossadas pela maioria comum

{{{afetados}}}

que tomam matéria quando, covarde,

grita o poder, cobra a moral, cobra a etiqueta;

contrastuo com o refinamento (((dos bestas, da academia, e

dos acadêmicos))) e viram ematomas, sangue exposto,

olho roxo, noite ruim com mijo na cama, quando entram em cena

---os lacaios armados---

armados, portanto amados pelos {{afetados}}

e outros identitários comuns

Evidênciados desafetos me afligem,

mas deles tiro o sumo para minhas armas

contra a estupideza desses

Minha letra curva, pontiaguda, e meio disforme,

como gillette, adaga, punhal, navalha,

ou outra lâmina dramática qualquer,

corte-lhes os resquícios do sossego,

enquanto eu, corpo louco,

esquizo-vivo por ser devir de poeta e drogado,

enveneno-lhes os pulmões,

enquanto alimento de ambrósia a mente narcótica

da minha existência

que por si só,

só por existir, já é capaz de lhes estragar o dia.

blog: Poesia psico-sativa marginal brasileira

2011-02-25T15:12:00.001-03:00

o idiota vê a ordem como pressuposto pra segregação
o inteligente vê a ordem como sua arma íntima
o gênio a vê como obstáculo
[[[que precisa ser transposto]]]
até se chegar ao ideal do caos.

2011-02-18T11:42:00.003-03:00

hei de fazer fogo um amor
safado, abusado e rasgado,
à minha maneira.
[[[sob o teu molde,
o resultado do amor meu, teu
produto]]]
disperso, calor vermelho,
velado azul veludo, cinza em ato.
e já pelo rubor da recíproca em si,
permaneço, calado, em mi,
aguar(dente) de esporro
em gozo preso
no fim das tuas coxas,
a prova de minha inexistência.

2011-02-17T15:05:00.002-03:00

***

salve, salve, cavaLEIros do apocalipse!

a morte, legitimada, rubricada e reconhecida (((em cartório)))

agora espera,

e nós, até então, pudemos apenas

[[[BUROCRATIZÁ-LA]]]

que grande poder, esse que nos foi fadado!!!

{{{surgir, comer, fuder, fazer surgir, e}}}

[[[MORRAMOS, CAVALHEIROS DA DISCÓRDIA!]]]

assim como o verme e a tênia, também somos hóspedes

---MEGALOMANÍACOS---

burocratizemos agora a verdade,

mesmo que eternamente desconhecida,

pois a morte, agora, tornou-se já um

---obsoleto clichê---

2011-02-16T11:21:00.001-03:00

sobre máquinas e poesias,
o mesmo dito.
vicia, faz querer
só
pra
não
ser.

2010-12-24T10:41:00.002-03:00

quem sabe golfa,
quem não sabe
[[[vomita]]]

2010-12-24T10:40:00.000-03:00

o novo sabor

que sente no

[revertere] é o

{revestráz}que

o costume impõe

à toda espécie de

-nudez-.

(((então ame o pai

e mate-o,

foda a mãe

e mate-a,

salve a pátria

e inunde-a.

seja você a medida

de todos os deuses)))

2010-12-24T10:36:00.000-03:00

A grande esperança da embriaguez:
saltar bêbado num mar d'água(rdente).
E provar a overdose do sabor de
mil bocetas.

2010-12-22T17:04:00.001-03:00

digamos que eu seja só a soma
de um torrencial de influências bêbadas
multiplicado pela potência drogada
de minha inutilidade quase poética...
uma tempestade de portas abertas
se encaminhando ao abrir
de várias janelas gradeadas.
uma gozada da mão, decerto.
mas disso eu não sei nada!

Poesia do assombro e do horror (Poeta Centenário)

2010-12-17T14:22:00.001-03:00

temos uma nocturna perambulação

perspassando o tempo, a beleza, a eter-

nidade, flechando o corpo orgânico e

nos desconhecendo agonisticamente,

agonia de corpo sem cara com alguma

coragem,

perigosa mania, magia de esteta da fome

sempre desejando mais, o silêncio que

diferencia, esperencia de mãos

dadas, ah, essa noite, que belo

assombro.

(Centenário – ao amigo Jean)

09/09/2010

Oração do corpo

a razão a expurgo com a minha

respiração, com o silêncio abalo

sísmico despedido do idêntico

linguagem do espectro, o corpo

pululante, um movimento de Louva-deus,

não me massem com a razão diabética

anêmica, “verdadeira”,

seria o vir a ser criança, a inocência

do devaneio a experimentação do

incomensurável até o deleite

performático sem razão para a

razão cheia de dentes de carne,

creio no corpo, na força do osso.

na desmedida da carne, provável

poesia de gigante alegre, sedutor.

(Centenário)

Espasmo II

um toque de mão é sempre um salto

ao desconhecido, um afago, não se sabe

o que virá por todos os lados e lábios

um alento deste vestígio corajoso e

totalmente desesperado.

(Centenário)

04/10/2010

2010-12-16T14:16:00.000-03:00

O pato tudo soma
[[[aos seus horrores]]]

2010-11-01T17:07:00.002-03:00

Se da poesia
me perguntasse,
bêbado ou chapado
te diria
[[Sê, não é!
Só vem.
Puta e vadia,
apraz quem não a tem.
Cobra, alto preço,
grande usu(r)ária,
a quase ninguém vale.
Goza como droga,
e mata na rebordosa!
Mas nunca chame poeta de usuário,
pois, ao poeta,
só são cabidas as honras de
VICIADO!]]

[só-que tchu/two no dos outros, é refresco!]

2010-10-08T10:38:00.010-03:00

Brindai, lutuosos cachaceiros,
seu mais indigno MORTO!
E vejam, só de espreita,
velados entre garrafas e co(r)pos,
além da sempre-presente cortina de fumaça,
massa tão disforme, que se abranda e nos lembra,
em formas, nosso difunto fumegante
não mais presente! Nunca mais! Never more!
Foi-se ele, pois, evolando-se
em química carborada.
O mais célebre(-fúnebre)
de nossos atrozes artistas,
a dirigir sua última obra...-prima obra.
Do inferno, ou sei lá de onde,
ele deve estar a ver-nos e rir,
gozando seu bem-sucedido roteiro.
Comédia! Tem toda espécie de palhaços,
dos mais bem-performanceados,
mas será comédia?!
Tragédia! Tão sublime e nova forma,
que até então só sentida(entendida)
pelos personagens mais esquecidos na trama!
[Os únicos que importam, e se importam, mas não se
acham no circo dessa comédia tosca, acabam

tornando-se coadjuvantes aos menos avisados...]

Digo a todos, e até ao morto,
em espórrico discurso, que
minha próxima dose,
meu próximo baseado,
meu próximo derby,
minha próxima nóia,
meu próximo tiro,
meu próximo doce,
e, principalmente, a próxima bílis que eu vomitar,
serão todos em honra ao cadáver etílico
não mais presente. Nunca mais. Nerver more.
Em nova lápide dedicamos
[[Aqui jaz Marcelo Bittencourt,
partiu deixando apenas meia dúzia de escritos,
doenças venéreas às suas putas vítimas,
e uma conta de 12,70 no bar]]
De todos os erros,
o que melhor soquei!
Foi-se o ATISTA!

2010-10-05T22:49:00.000-03:00

Poetas são monstros,

anomalias,

formas livres e ambulantes

de um freak-show

amaldiçoado por Deus.

Bizarros, têm(os): quatro fígados,

as pernas trocadas

(anatomia adaptada ao viver alcoólico),

olhos tão rubros

quanto os músculos

motores de pulsação sanguínea

(expostos, por natureza,

à altura de seus peitos ocos,

depósitos de fumaças)

Mãos com bocas,

pelas quais, asquerosamente,

vomita-se letras,

vermes,
dores,

e pútridos pensamentos

Suas cabeças variadas vezes se abrem

e são fecundadas por fétidas idéias.

A cabeça do poeta engravida,

mas são as mãos que esporram, golfam,
vomitam sua prole maldita(quista)

expelida de seu corpo com ares de parasita,

causando dor de membro amputado.

Somos monstros?

[[ou poetas?]]

2010-09-25T06:37:00.003-03:00

Toda vez que eu sinto
que vou ver assombração,
eis que eu olho pro lado
e não vejo nada!

2010-09-18T01:30:00.002-03:00

Nesses dias de filme amarelo-anêmico
que a alma pede que sê indispensável
à vida dos bons-afetos.
Morre, funérea, quando vê que sê
NADA!
E adiante se vão sem ela
as vidas dos bem-amados,
com grande gozo e nenhum luto.
E o que mais se esperaria
de coisa tão boba?!
Coisa de chorar morte de alma!
Coisa mais fora de moda!
Tão demodê que até provinciano!

2010-09-16T22:04:00.002-03:00

Na vida o que se pode ter

é um fígado, quase sempre, fraco,

poucos anos de vida,

contrair muitas dívidas

e doenças venérias.

Mas muito cuidado com as dívidas

e as doenças venérias!

Elas são capazes

de te fazerem perder

os únicos bens

que o homem,

nesse mundo, tem,

o pau, e a capacidade

de foder um cu ou uma boceta.

2010-09-06T13:30:00.000-03:00

De que adianta ter polegares opositores
se meu encéfalo altamente desenvolvido
não tem pescoço pra eu enforcar?
E de que adianta ter um encéfalo altamente desenvolvido
se quando tento me enforcar, uma ação que fica simples
quando se tem polegares opositores, duas mãos viram patas.
Pra que então ser humano,
ter polegares opositores e encéfalo altamente desenvolvido,
se não tenho nem a capacidade de dominar um
par de pares de dedos, e umas 150 gramas
de massa orgânica inerte?

2010-08-21T22:25:00.014-03:00

Liberto, gasosas, minhas iríneas sangrentas germinadas
no meu ventre-só-osso-pele-culpa-e-estômago.

Pois eu filho matei eu pai,

gerado primogênito, mas nunca único na prole

de eu genitor de mim mesmo,

pai, mãe, filho, e não-espírito, corpo insano,
um e o mesmo, que se pretende, falho, um eu rizomático.

Feito do mesmo, sou eu e não-eu.

Ser e dizer é limitar ao nosso entendimento binário.

E por isso que é em poética rizomática que tento comunicar

a quem se indignificar a ler/ouvir, algo que

nem a arte em si, nem a filosofia, a ciência,

e muito menos a tecnologia, conseguem ilustrar,
assim como minha fracassada vontade de potência.

Comunico a mensagem musicada pelo timbre

coral das Musas heliconíades, que, em honra,

me deram a revelar a verdade que nos cabe.

Em poética desmusificada,

trago a boa-nova dos deuses.

Hinearam, as Musas, a revelação:

[[Sê, mortal, o que em verdade és.

Morre agora, depois, como também já morrera antes.

Assume o preço pelo teu insigne existir!]]

Comunico aqui os afetos,

pois eles são a mensagem.

E a mensagem são os portões do Hades,

fim dos que se dão à soberba

de terem um início, e à audácia

de existirem, e ao luxo de terem um fim.

Sente o que te digo, e sente só,

todos os demais estão igualmente ocupados

sentindo, eles, seus próprios desígnios,

iguais ao teu, o mesmo que o meu.

2010-08-01T19:46:00.002-03:00

Minhas culpas eu enfio no cu.
Não suficiente, diante a demanda,
muito me falta, e noto
o quanto é pequeno o cu.
Supro essa falta
enfiando o que me resta
em bocetas já cheias
de suas próprias culpas.
E assim explicito toda busca
humana pelo que os idiotas
chamam de amor.

(nota de -ro-dapé)
planto sal em terra seca e colho vitórias-régias desidratadas

2010-07-10T11:11:00.002-03:00

Quando que o profeta comum vai finalmente
desinibir e andar nu pelas ruas
a ser, enfim, honesto ostentando
sua tão reprimida vontade
de dar o cu?!
Saturei de profetas engustidos!
Quero um profeta que tenha
colhões pra assumir seus desejos,
e as pregas do seu cu.

2010-06-28T10:44:00.003-03:00

E vou vivendo, entre relutar e gozar,
minha vida que um eunuco bêbado profetizou
{{vai e sê gauche. Narcotiza
e fere. Dói e goza. Pois tu morre próximo outono}}

2010-06-19T10:07:00.003-03:00

Um homem, indiferente e pálido,
foi ter com a morte,
dizendo e lhe entregando uma caixa
muito mal embrulhada em preto absoluto:
{{{Toma isto, ser eutanásico,
deles não preciso mais.}}}
A morte abre, sorri e responde:
[[[Como bem deves ter previsto, filho,
aprecio o bom sabor lúgubre
dos sarcasmos da Vida, e dos mortais.
Aceito satisfeita sua deliciosa ironia.
Enchê-los-ei de ar, e pô-los-ei
na minha parede da sala de jantar,
pois pulmões tão negros
nada menos merecem do que
serem admirados concomitantes
ao prazer de se vencer a fome,
ou de se gerar os fluidos genitais
que me temperam todas as refeições.]]]

2010-06-01T22:13:00.005-03:00

Eu...
Corpo esquizo-embriagado-poético,
meio sem noção de lei nem regra,
fujo do comum-senso como forma
de evitar a estabilidade dos dogmas.
Cadeia fechada [ou aberta] de carbonos.
Um mutante, demente, infame,
doente-drogado-sórdido.
Guiado só por um
{instinto abissal},
humano (pulsão) e animal (selvagem).
Poeta!

2010-05-31T08:11:00.002-03:00

Que os olhos que me secam
sejam os mesmos que me fodam.
Que eles levem juntos de si,
em seus movimentos emoldurados
por órbitas gotejantes de gala,
suor, choro, e porra de ninfas virgens,
toda a vitalidade do meu corpo muito
abusado e molestado que, esgotado,
suplica a todos os juízos
mais empáticos, afetos dos mais cruéis,
que simplesmente dêem
cabo de mim.
Pena que haverá sempre
um idiota que me dirá
[[pobre louco, com tendências suicidas]],
e por mais idiotas será aplaudido
por sua compaixão ostentada como troféu
num espetacular declamar
de pena e falsa empatia por mim,
matéria morta e já apodrecida antes mesmo
da falência orgânica dos sentidos.

2010-05-27T19:09:00.001-03:00

E os olhos eram dois moribundos
presos à eternidade orgânica de
suas órbitas acinzentadas,
que transpassavam de sua dona
toda mensagem de dor e tédio.

2010-05-27T14:10:00.001-03:00

Lágrimas rimam e fazem poesia.
E eu o que mais fiz da vida
além de tentar fazer poesia
das lágrimas que nunca rimam?

2010-04-10T12:51:00.017-03:00

Dispa-te, suado, encardido e sujo, enquanto lê essa poesia.

Ela foi feita pra ser lembrada enquanto limpa

os ouvido imundos, já ensurdecidos de tanta

cera, infecção e fungo; ou corta as unhas fétidas dos pés,

que têm cheiro de merda de vaca,

sujeira de umbigo, e esgoto aberto; ou enquanto

admira, enojado, aquela cueca imunda

de bosta, mijo velho, gala seca, e cinzas de cigarro;

enquanto olha hipnotizado aquela merda maciça

e enorme, que saiu do teu cu e agora bóia

na água da privada, adornada de mil

pedaços de milho mal digeridos e manchas de sangue,

que te assustam por não saber de onde vêm,

além da possibilidade de uma hemorragia retal (é claro!);

ou talvez enquanto coça hematomas inchados,

que te fazem sentir mover sob a pele que fica entre

o saco e o abdômen, líquido viscoso, e auto diagnostica-se

acometido com uma virilha podre; e, em última hipótese,

enquanto bate punheta sem tesão com a única pretensão

de aliviar a pressão interna das bolas que, já arroxeadas,

não gozam há muito, seja por falta de boceta pra foder,

ou seja por falta de desespero pra foder a boceta feia,
enrugada, gorda e fedorenta da mulher de meia-idade

do teu vizinho quase centenário, ou do teu chefe,ou do
teu colega babaca do trabalho que te pôs um apelido idiota.

Isso por que essa é a pior poesia já feita nesse mundo,

que foi escrita por um cara que, cagado, limpava a bunda

e que pensou ainda em se limpar com o papel

já com essa poesia escrita, e só desistiu porque pensou

que o ato seria um grande desperdício de bunda.

2010-04-08T21:39:00.000-03:00

arranquei do peito
coração.
estrutura disforme
banhada de sangue
e metafísica
que bate, explode,
e exala cheiros e dizeres
dos mais abstratos.
independe dos juízos,
escravo só da tua vontade.
tua vontade que é
turbilhão de afetos que me
toma ao teu absoluto desejo.
assim me permito teu escravo,
outorgando a ti
a única posse de eu.

2010-03-30T06:43:00.003-03:00

[Medos medos]

Dados medos.

Ganhos medos.

Ou só medos.

Medo de ganhar.

Medo de perder.

Medo que governa.

Medo desgovernado.

{Pânico!}

Medo que se molha.

Medo intransponível.

Medo superável.

Apenas apreensão.

Dado medo que supera

(coragem).

Dado medo que retrai,

e mais retrai,

(covarde!).

Medo de amar.

Medo de odiar.

Medo de foder sem nuca ter fodido.

Medo de ser fodido sem querer

(medo de foder à força).

Medo de não saber foder.

Medo que fode junto,

ou separado próximo,

ou separado distante.

Medos a anos luz.

Medo abstrato e absoluto.

Medo empírico e absoluto.

Medos absolutamente metafísicos.

Medos absolutamente palpáveis.

Ou medos que simplesmente ...

[Medram!]

2010-03-23T22:58:00.006-03:00

Ainda na busca de uma fuga

dos juízos que,

desesperados, cegados são

pelos turbilhões de afetos.

Afetos os quais,

autônomos, nos fazem

autômatos em seus

exercícios de poder.

Nascem e morrem fascistas

desde o princípio do ato.

Mas revoluções de caracteres

por absoluto sinistros,

alimentam-se primordialmente

de combustão e morte.

Ainda vivo, e nada feito em cinzas,

constituo aos poucos herança,

que pra sempre será castrada

pela comunicação,

e que nunca chegará aos seus

reais destinatários, a mim

completos estranhos, e ainda assim

totais incapazes, mas únicos possíveis,

já que, poucos e seletos, escaparão

até mesmo à identidade do subversivo.

Pois esses serão os nossos repudiados

gênios na posteridade e somente nela,

já que, por ordem ou caos,

após a morte do indivíduo,

dada a muito, só lhe resta

agora a possibilidade

da busca de um renascer,

um realizar pragmático

de um mito de fênix.

E o ciclo inerente

ao eterno retorno

efetiva-se atrelada a uma

crônica espiralização dos juízos,

e eu ainda na busca de uma

rota de fuga dos mesmos,

constituo sempre um atraso ao mito.

2010-03-10T12:52:00.000-03:00

A mover sobre mim
só lhes valem
as políticas de derrubar tiranos.
E o ódio é que é a ama-de-leite
do amor.
Putrefaço, portanto, alvéolos pulmonares,
sofro patológica rebordosa de afetos,
só porque é tudo uma questão de sentidos.
Viva só se faz a morte,
constante só o medo,
identidade que mata devires,
e o indivíduo se faz papel,
carimbo, assinatura, foto...
Envolto só de merda,
faço da criação excremento,
pois, assim como as fezes,
a poesia que faço é também
a sublimação do que há
de mais impuro corroendo
minhas vísceras.
Afinal, tudo o que é, é!
Só se muda o orifício de escape,
a fórmula de inalação,
e a alquimia cerebral.
Dediquem a mim seus exércitos,
júris tiranos,
atirem sobre mim balas
de ferro, chumbo,
flor e bosta.
Mas a única arma que mata poetas
é a indigesta poesia,
também assassina de
formas e poemas.

2010-03-09T01:12:00.003-03:00

Como não dar à vida

os sentidos mais bestas

[[quando se finda

uma noite que fizemos

perfeita]]?

Pena até minhas

entranhas estarem

banhadas em juízos,

os quais, espórricos,

jorro melífluos,

como que capturando,

e sendo capturado, por

tuas mais íntimas carnes.

E mais uma vez morro,

por falar em desamor.

É por isso que

só a disposição,

o espírito do trágico,

e mútuos ((muitos)) afetos

fazem [[nós]] e a noite

perfeitos finitos.

2010-03-02T01:45:00.004-03:00

Cada vez mais afundado
no que a moral condena
e o desejo ordena,
sigo norturno,
sonâmbulo e moribundo,
a peitar figuras azuis
que cada vez mais parecem estar certos
que é certa minha contravenção.
Forçam tardiamente a averiguação,
sempre com a razão da lei,
mas impotentes crônicos,
forçados são a engolir em seco
seus umidos e mofados
discursos de fétida moral.
Sigo em ruas,
vivendo cheiros
de gênese pubiana.
Entre os cheiros de mijo,
cus, paus e bocetas,
me percebo ideal em estado,
equivocado em direção,
andando por ruas alheias,
vagando entre trincheiras cavadas
nos vãos que separam
asfaltos de calçadas,
e que servem a uma guerra
que ainda não é minha.
Não fosse a contravenção
a pouco cometida,
que besta seria procurar
novamente
o caminho de casa!

2010-02-25T13:52:00.002-03:00

Amo e desamo

1448 vezes por dia.

Ênfase ao desamar,

pois além de pretensa

fuga do clichê, faço

dele pulsão de reamar,

criando, recriando

e reproduzindo as melhores

formas de afeto e conquista.

[[auto-correção]]

Amo, desamo e reamo,

1448 vezes por dia.

((coincidente numero, esse...))

São as mesmas quantas

vezes que morro,

odeio, desodeio e reodeio

por dia. Por isso todo

acaso matemático

me tem gosto de

morte, dor e clichê.

Além de ser isso

o que torna tão batido

falar de desamor.

2010-02-18T16:17:00.001-03:00

Mútuas vítimas da coisa
que coisifica seus adeptos.
No mais profundo da reflexão
concluo que não a detemos,
mas por ela somos detidos.
Na relação, nós, os coisificados,
escravizamo-nos,
e a coisa em si nos toma à sua
absoluta identidade,
admitindo diversos devires,
mas sempre presos a ela.
Escravos da coisa,
temos nela a raiz do rizoma
e a ela atribuímos a mais bela
estética,
pois só assim se suporta a dor
inerte à servidão,
já que sempre faz-se do oprimido
mais uma ferramenta
de defesa de um opressor.
E quando tem-se como senhor
aquilo que vela a face da verdade,
libertar-se vem a ser
um ratificar da morte.

2010-02-11T12:38:00.006-03:00

Arte é marginal.
Inerte ao centro,
normal, medíocre,
ela se faz somente
produto de
[[venda a 0,99 R$!!!]],
e que já tem em gênese
o vencimento da mercadoria
imediato à sua reprodução.
E instantâneo ao seu início
é também o seu fim!

2010-01-31T22:38:00.004-03:00

Sempre que traio,
traio ao extremo.
Traio num olhar,
traio num pensar,
num imaginar,
numa ereção,
num desejo,
e por fim traio ao trepar.
Pena o sexo só significar o esporro,
mas ser o que mais afeta a posse,
e o que mais destrói os já estabelecidos afetos,
apesar do ato não se passar
de apenas uma pulsão de gozar.

2010-01-30T14:50:00.009-03:00

Na boca tocha.

Nada de nicotina.

A lei proíbe, mas criança

que faz pirraça não obedece.

Ainda atrevem-se a dizer que

a raiz dos abismos
é o sistema econômico vigente...

Imbecis!

A raiz de tudo o que é social

é a escravidão elaborada.

O senhor se faz escravo,

o escravo se faz senhor,

e todos nós nos fazemos

capatazes.

Idiotas os que sonham com liberdade,

admiráveis os que a gozam ao conta-gotas,

loucos os que a querem deter, gozam dela,
enrrabam-na, e procriam parindo seus
rebentos pelo orifício do cu.

E quem conceitua o certo e o errado?

Com certeza não são os filósofos.

Dos filósofos os únicos que me valem

são aqueles que mandaram

foder com a grã-filosofia,

destruíram e desconstruíram,
criaram e descobriram,
monumentais e sólidas incertezas.

Orgulho todos eles terem morrido

em cabarés, garrafas, hospícios,

de câncer no cu, de câncer no pulmão,

de tuberculose, de cirrose, leprosos,

e de tantas mazelas quanto a língua

possa ilustrar.

Apologista me findo escravo, capataz,

senhor, mazelado, idiota,

imbecil, aspirante a louco,
e, ainda, repudiado pelo filosofismo,

já que desejoso a morrer de

tão absurda mazela que a língua

não tenha palavras para figurar.

2010-01-24T15:16:00.003-03:00

Abracei, desde o começo,
a identidade do subversivo.
Agora é chegada a hora
da fuga, e de abraçar
apenas os melhores devires.
Seja bem-vindo o prazer!
-HA HA HA-
Que ilusão!
(quebra de expectativa,
dose do real empírico)
[[Pois de quase nenhum gozo
vive o homem, produto do choro]]

2010-01-19T15:07:00.006-03:00

Preciso de um norte,
pois inconsequente saturado de suis.
Me deram um leste,
eu queria oeste.
Mas é tudo pobreza minha,
dependente dos sentidos
sempre desespero.
Trópicos e meridianos,
totalitários e fascistas,
fodem, e eu só me fodo.
Idiotas que somos
tentamos dividir o planeta,
mapeamos rizomas,
e enquadramos espaços,
tempos e gente.
Até tento fugir do esquadro,
mas todos os caminhos sempre
parecem levar à rosa dos ventos.

2010-01-12T13:59:00.007-03:00

Desadepto da moral,
improvável ético,
prego o que vem a ser o mais
imoral.
Arrebanho-me, pois até os
socialmente inviáveis têm
comunidade.
Saturado de idólatras,
irrefurtáveis idiotas,
me percebo partícula do que odeio,
pois até onde se espera crítica
só se percebe soterrar em
culto e reprodução.
Gênios mortos põem-se
a falar-nos novamente
através de vivas bocas,
inflados peitos, altivas poses,
e débeis mentes,
que só desviolentam-se em idéias.
Rica reprodução,
cretina prática,
morte da criação.
E a nós, pobres imbecis,
falta uma bela (des)dosagem de terrorismo.

2010-01-08T12:39:00.005-03:00

De olhos bem fechados

pra esconder as cores

que dizem meu sangue

anêmico.

Inútil.

A exposição encontra-se

também intrínseca no ato.

Ato a ato perco o controle

da minha exposição.

E os afetos?!

Nem mais sei...

Emanam de mim violentos,

autônomos, espórricos, golfáticos,

implo e explosivos,

ao particular de um ser.

Ser que comedido e sádico,

me vê vulnerável e exposto,

e não dignifica-se a prostrar-se,

igualando-se em devires, ao meu lado,

me tirando de condição pedinte,

e me acalentando conforto

de sabida reciprocidade.

Mas fodam-se os resultados!

O que me realmente importam são as afetações,

e poder prostrar nu

ao lado do ser que me expõe.

E o que não faz da vida um joguinho de cartas marcadas?

2010-01-02T12:07:00.002-03:00

2009-12-22T14:30:00.006-03:00

A mim é quisto, pelo único eu resistente,
o poder do messias apocalíptico.
Carruagens de fogo,
cavaleiros da destruição,
nuvens que, negras, esconderiam os céus.
Ao meu sinal permissivo,
tudo o que é aparentemente humano
viria a ser findado.
Sobraríamos apenas os desumanizadores,
pregadores do que mais é humano
e que por mais humanos é repudiado
em estética.
Distribuiríamos dor aos sádicos,
a satisfação dos masoquistas.
E faríamos de nós mesmos reis,
nosso reino seria o que sobrasse da terra,
e nossas rainhas, eternas virgens,
eternas vítimas de nós, eternos estupradores.
Mas que bestas seríamos, desumanizadores,
apenas representações bobas do que
humano foi desde o princípio dos tempos e dos deuses,
fadados a mera perpetuação, inautêntica, do que, apocalípticos,
foram os homens, nossos criadores.

2009-12-21T03:17:00.002-03:00

Não me venha com problemas simples,
não tenho saco pra soluções bestas.
Entalhado transeunte dos polos,
o único eu,
devir das extremidades,
tenho nas entre fases
o fermentar do meu poder de destruição
junto ao terror exalante da minha cara,
sádica aprendiz de talibã,
que grita, pede, implora, exige e chora
"vida me ensine a sofrer,
permita-me apenas amar!"
Pois só de eu a mim
desejo o mais sublime da dor.

2009-12-11T11:19:00.006-03:00

Nego veementemente,
mesmo em devir esquizo-hipocondríaco,
a patologia a mim
sentenciada por um medíocre
capataz ideológico.
Desvinculado de qualquer
creditar, unicamente pertencente
a apolíneos,
um ridículo nunca-antes-Pitonisa
atreve-se a me diagnosticar louco!
Sabido que
minha única patologia
é poder medrar a própria abstração,
compreendo golpes
a todos os seus dizeres e receitares
que me agridem o poder de criação.
Visto que socialmente inviável
me descubro um fardo
à mediocridade alheia,
alio-me àquela que me teme,
tendo agora
além do habitual poder de terror,
o poder de corresponder e quebrar diagnósticos.
Pois, lúcido, faço de mim completo insano.

2009-12-09T12:03:00.002-03:00

Tenho tentado
por toda a minha vida
ser Gilberto Gil e Caetano Veloso.
Pois o poder de adentrar em
todas as estruturas,
enrabar e ser enrabado,
penetrar e gozar,
ser penetrado e gozado,
criar, produzir sons e devires,
sempre muito me excitou, muito me invejou.
Eu quero ser Gilberto Gil e Caetano Veloso.
"E por falar nisso, VIVA CACILDA BECKER!"

2009-12-06T12:35:00.006-03:00

Encontro-me em luto
visto que, partidário do lado mais fraco,
me vejo perdido em meio à guerra.
Mas a guerra acabou,
não há mais conflitos,
não há mais embates,
não há mais gozo,
nem há mais orgasmos,
somente força,
imposições,
outorgares,
castrações,
e dominação.
Derrotada a desumanidade,
a humanidade vinga.
Estado de conforto e dominação,
extermínio e constantes mortes
dos poucos e resistentes indivíduos.
O nascimento de mais um Deus,
e a morte dos mais dignos infiéis.
E eu, partidário do mais fraco,
me vejo perdido em meio a um cosmos,
estrutura meticulosamente organizada,
que não me pertence, não me admite,
não me respeita, mas infelizmente me tolera.
Triste por minha insignificância de tolerado,
ameaça nula que sou, não me dignifico a ser eliminado,
e agora só tenho a esperar a repressão.

2009-11-29T17:26:00.004-03:00

Crentes descridos.
Peças no atacado.
Jihad brasileira.
Fazem guerras e outorgam dores,
usurpam vidas, hitlerizam
em bajulo ao qual
indiferente vive,
eterno, à mesa, talvez, de um bar,
ouvindo "Stone Crazy", fumando cigarros caros,
cheirando pó, bebendo absinto,
e sendo masturbado pelas melhores constelações,
sempre esquecido de sua criação.
Produto besta, carente, desesperado,
suicida em indivíduo, ambulante em carne,
pensa, egoísta e idiota,
ser obrigação de um criador viver em função
de sua criação, e não vê que, eterno, seria a ele
tortura viver e criar afetos pelos que vêm
mas sempre se vão, serão sempre ausentes,
existência corrosiva em sua pulsão de memória.
O mal do eterno é ser condenado a amar.

2009-11-18T12:25:00.001-03:00

Pelo imoral e pelos péssimos costumes
me desconstruo em físico,
me denigro em imagem,
e me sublimo em ego!

2009-11-17T15:06:00.003-03:00

Estou faaarto da vida!
Da vida farto,
farto vida,
vida fardo,
farto vida,
vida fardo,
farto da vida,
por isso parto
da vida farto.

2009-11-16T13:46:00.005-03:00

Socialmente inviável,
me vejo afundar
em algo que sei bem o que.
Nada faço pra me salvar,
não me movo,
não resisto,
não anseio fuga,
mas ajo.
Ajo pois não quero ser feliz,
mas anseio sempre
momentos de felicidade.
Sempre anacrônicos,
natos efêmeros, instantes,
não sei se foram ou se serão,
que sei é que são poucos.
Nunca havia de ser diferente,
pois é tudo uma prova da falta
de dosar meu caos.
Mas o que fazer de mim,
se esquizo e insano,
me vejo nítido louco?
Louco, vejo que é tudo
só uma forma de compreender
que o suicída é sempre um revelador.

2009-11-15T11:19:00.002-03:00

Eu sou um homem,
construção falha,
baseio meus alicerces
em tudo o que não é palpável.
Estático e frágil,
forço minha própria destruição
me auto-digladiando gradativamente
por implosões e auto-corrosão,
expressão mor de autofagia.
Todo prédio é feito
com a ilusão de ser eterno,
já eu, feito que fui, vivo em função
do dia em que, entulho, virei ao chão.
Eu sou um homem,
uma construção,
o prédio mais alto,
de onde pulam e, ao chão,
viram entulhos, mais belos do que serei,
outras construções.
Prédio condenado vivo,
caindo aos pedaços,
apenas esperando o dia marcado
em que virei, por fim, ao chão,
homem-entulho sem mais alicerces,
apenas partes mortas entulhadas
podres sobre o solo.

2009-11-07T01:13:00.004-03:00

Da trepada à revolução,
é tudo desculpa
pra manter a cabeça
ocupada do tédio que
nos gerou e nos possui.
Mas nele já estamos submersos
desde os nascimento encharcado
até a morte seca.
De trepada em trepada
afogo o membro,
me encharco de suor,
e faço a revolução do tédio.
E assim há de ser, até o dia
em que meu corpo secar.

XIII

2009-10-30T14:06:00.003-03:00

O ápice tecnológico.
Uma não-maravilha mecânica
de engrenagens e ferramentas orgânicas.
Sempre um auto-erro sistêmico.
Descartável em todos os aspectos,
defende de forma quase-humana, suicída,
a matriz de sua conduta e protocolos.
Pensar-se em ciência sem esse joguete,
impossível.
Pensar-se para ele um pensar,
é pensar sua destruição
e consequente aniquilamento
da máquina,
mera massa robótica
de peças orgânicas.
E o mundo segue tal e qual.

XII

2009-10-28T00:48:00.009-03:00

Perdi-me em uma das curvas
de tuas várias espirais.
Tua pele alva,
doce à boca,
suave ao toque,
ecstasy,
narcótico,
reflete em mim tua luz certa,
anula por instantes
a turbidez de toda minha escuridão.
Só emirjo novamente
ao meu estado de deturpação
sob a distonância do silêncio estático
do meu medo caótico
de nunca conseguir tê-la,
e, assim, perder completamente
o caminho de tuas espirais.

Contraditoriedade

2009-10-22T23:14:00.001-03:00

Só quero que todos me odeiem,
para que somente assim
alguém me ame.
Se a esse papel ninguém se propuser
por-me-hei à forca,
e serei somente eu a me amar.

XI

2009-10-22T22:41:00.005-03:00

Caído no niilismo que mais medra,

sinto-me afogar no mais básico da realidade.

O trágico é a vida, nada nela significa,

mas buscamos desesperadamente sentidos

para sobreviver.

Para nós, ver que realmente nada importamos,

somos, ou nos são,

é a morte.

Sem mais saco pra tentar me iludir,

maquiar minha insignificância com palavras,

sorrisos, caretas, gestos, poesias,

entendo agora como pensa o suicida.

Meios de SER feliz não vejo,

somente quebras e buscas desesperadas

de expectativas sadomasoesquizoquistas,

mendicância de instantes.

Questão de tempo.

Imagino qual poema será meu último,

imagino qual será meu poema-carta suicida,

imagino como será o último poema

que deixarei para a posteridade ter,

mais um simulacro para pobres idiotas

tentarem significar.

A vida numa garrafa de cianureto

2009-10-20T02:41:00.019-03:00

Só quero um jeito novo de morrer!
Suicidado todo santo dia
do mesmo jeito, tédio!
Quem sabe uma gillette na veia,
ou, com uma pistola,
uma bala nos cornos?
Quem sabe aquela golada de cianureto,
ou ácido sulfúrico?
Bebidas tão similares à cachaça falsa,
de ingestão diária,
vendida e fabricada num buteco putrefeito
da minha esquina-mictório
na minha rua-motel.
Só sei que morrer enrrabado todo santo dia,
sem gozo, dor, prazer, drama, choro ou opção,
sempre do mesmo jeito insosso, repetição, masturbação,
tem me deixado a vida sem graça.
Morrer sempre.
Sim, sei e aceito...
Mas de tédio, nunca!
O foda é que é sempre um tédio
viver nos dias santos...
Até porque nunca sei qual o santo do dia.

Rota de fuga

2009-10-19T16:16:00.004-03:00

Invento pra mim,
minto, crio, me outorgo
um novo passado,
novas saudades,
velhas memórias
a mim, pessoalmente, inéditas.
Meio esse, um, de fuga
do que me foi e me é.
Rota de fuga covarde!
Creio, patético,
ser esse o único meio,
subterfúgio,
auto-estupro,
identificação,
enquadramento,
idiotice,
pra me forçar,
auto-fascista,
a amar quem,
por lei, por ordem,
pela moral e pelos bons costumes,
me nego a odiar.

X

2009-10-09T15:04:00.005-03:00

São dois os braços que,
infelizes, tenho presos ao corpo.
Meu eu restante nessa anatomia facista,
outorga sobre eles
um patético movimento pendular,
simetricamente oposto,
meticulosamente desengonçado,
só igualmente patético ao ato de abraçar,
estúpido não-movimento que castra liberdades
do abraçante e do abraçado.
Mas que ridículas as vidas dos meus braços,
vivem masoquistas e humilhados
sempre na ânsia
dos torpes movimentos
de balançar e abraçar,
equilibrar meu corpo esquizo-facista,
e sentir que nesse mundo outros corpos são
tamanho patéticos
que permitem castrar suas liberdades
em troca do finito prazer
de juntar corpos e sentir calores alheios,
fonte de fullgás prazer,
que dão sentido às vidas de meus reprimidos braços,
sujeitos às regras de conduta alheias
para vívidamente atingirem num abraço
o ápice de suas existências.
Meus braços, que são dois
infelizes, presos ao meu corpo,
meu eu restante nessa minha anômala
anatomia esquizo-facista.
São eles o devir minoritário,
sou eu o devir opressor.

Amante de Sofia

2009-09-23T07:31:00.003-03:00

Despi-la apenas ao desvelar

dos sentidos.

Tendo-a nua,

faço de seu corpo arma letal

apenas útil contra mim mesmo.

Após os embates criados

sob má-fé e pulsão criadora,

dar-se-há a cópula.

Puramente soturna, nossa relação

resulta na criação de algo túrbido,

possuidor dos piores caracteres

particulares de nós dois.

Eu, um poeta maldito

vivendo essa relação masoquista.

Ela, nunca ciência,

sempre devir,

sádica.

Nossa prole,

sorturna, sádica, masoquista, maldita,

só viva nos escarros

daqueles que dizem mais ama-la,

mas que nunca a abraçam,
apesar de viverem sempre a encenar
a dor inerente ao tê-la.

Eis que agora fez-se meu devir

apenas um idólatra rejeitado.
Por isso
por todos os lados
sinto o palpável desprezo
intrínseco à vida de um amante,
de vida putrefeita,
de Sofia.

***

FiloSOFIA: philos = que ama, sophia = sabedoria. (que ama a sabedoria)

Prólogo para um romance sem enredo

2009-09-19T12:36:00.001-03:00

De que valem personagens?

Hábeis estáticos,

morrem na passagem da caneta

pro papel,

e são desvelados ao fúnebre olhar

das páginas correntes,

linearmente correntes,

sempre um protocolo de ordem.

E o tempo?

De que me vale tratar do tempo

se tão túrbida é nossa relação,

e em nada o entendo?

Trato de devires,

natos anacrônicos que,

ao invés de desvelados, corrompidos,

sofrem a cada olhar uma revelação,

nunca significam,

sempre resignificam,

refazendo-se a cada olhar.

Por que tentar uma história, um enredo,

se histórias e enredos há tantos?

Seria grande perda abraçar a um molde

e negligenciar as variadas possibilidades.

Agora, já destratados o tempo,

o caráter de personagem, e o enredo,

tratemos de espaços.

Que outro espaço mais tratante

com caráter de personagem,

com tempo,

com enredo,

do que a rua?

Já não se trata ela mesma do mais

tratante dos devires?

De rua por rua,

tratemos logo de devires.

Qual é mesmo a sua rua?

Prólogo para uma possível anti-veja

2009-09-14T00:13:00.000-03:00

Hemos de abraçar,

deviristicamente,

a deselegância bukowskiana

inerente à natural humaneza

de nossa reprimida humanidade.

***

Prólogo para uma possível revista independente de poesia incerta no porvir. A revista é um projeto meu que conta com mais dois amigos. Ela não tem nome, não tem cara, e nem patrocinador, e apenas uma proposta, desconstruir. Nossa única certeza é seu caráter "anti-veja".

Um novo quadro de um velho Gray

2009-09-13T23:43:00.000-03:00

Os jovens,

pobres cegos,

incapazes de ver o tempo.

Os velhos,

pobres coitados,

só choram seus olhos que vêem.

Então o que fazer?

Cego ou choroso

só posso viver,

logo,

só posso morrer.

IX

2009-09-09T11:58:00.002-03:00

Venho aqui esquecido

dos sons psicodélicos

que exprimem,

causam,

fazem,

sentem,

usurpam,

sentimentos insanos e

loucas afetações.

Pois sei que posso

reproduzir sons psicodélicos só

com o silêncio de um papel estacionado,

palavras ensandecentes,

e olhos frenéticos na sua vontade

de ação e barulho.

Então cala a boca e termina de ler!

Citações de seu ninguém (eu) I

2009-09-08T15:35:00.000-03:00

Difícil acreditar na humanidade,

mesmo quando a moral nos dita o que é humano.

Mas como acreditar na moral

se o empírico é desumano,

e o empírico humano é imoral?!

VIII

2009-09-02T00:38:00.001-03:00

Vejo o arcaico orgânico

que, enquanto busca eternidade,

faz de si peça de museu.

Varia em juízos,

varia em molde,

mas forma invariável identidade,

aloja-se em saturada

fôrma de personalidade,

inautentica-se

e se faz anulado.

Cristaliza-se em espécie,

morre em célula,

varia em capa,

iguala-se em conteúdo,

mas sempre repaginando-se.

Letras não mais,

fonemas vazios,

notas em descompasso

afogam-se em métrica melodia.

Nem barulho,

nem harmonia.

Agitação em tsunamis silenciosas

sob sisuda água

de turbilhões e ressacas

puramente mudas, turbidas,

notívagas, soturnas, morgadas,

apenas existência seca,

fugitiva de todas as possibilidades

que dentro de si debatem-se,

gritam, pedem atenção,

vez, voz e vida.

Vejo o arcaico orgânico que,

mesmo obsoleto,

insiste em fazer-se moda,

das modas faz-se ele o único

imune à cronicidade,

e, feito aparelho novo,

aplica nova estética a velhas deficiências

potencialmente,

só potencialmente e nunca praticamente,

descartáveis,

só vulneráveis à superação do medo do incerto,

da supresa,

do espanto,

do tauma,

do desconhecido,

do desmedido,

e do incontrolado.

Pequena dose de otimismo

2009-09-01T12:36:00.000-03:00

Há tanto sinto falta

daquela estúpida felicidade.

Não mais banguela,

meu sorriso desesperado,

face de lúcida loucura,

medra a estupidez e a inocência

inerentes à felicidade

do idiota.

Minha razão usurpa

minha idiotice.

Minha idiotice,

única responsável

lícitadora de uma

estúpida felicidade.

Felicidade não mais

traseunte na minha vida,

agora só viva nos idiotas.

Há tanto sinto falta

de ser idiota.

(Re)construção II

2009-08-28T14:54:00.000-03:00

O riso do banguela

Foda-se tudooo!

Foda-se estética, moda,

opinião alheia,

e mundo!

Quero mais é gozar...

Eu quero gozar na vida!

Eu quero gozar na tua cara!

Hei de gozar na tua boca!

Sorrio mesmo sem dentes

como quem sem vergonha

Envergonho teu sorriso

com tanta falta do que te faltar.

Rio como quem banguela,

expondo minha podre arcada de

muita carne, pouco sangue,

sem dentes e, assim, mordo labrador

teus lábios, lábios da tua boca segunda,

lábios de tua boca sem dentes.

Da natureza humana

2009-08-20T15:52:00.000-03:00

Minha natureza é humana.

Podre, ela é:

indeterminável,

indeterminante,

degradante,

deselegante,

destrutiva,

corrosiva,

e autofágica.

Mas como é interessante

essa natureza humana!

Imoral e

imanente crente

da não-naturezumana,

cai sempre no ridículo

de ser mortal!

2009-08-05T13:39:00.000-03:00

Dera eu me aproveitar de ti.

Mas quem nesse mundo

não há de saber

que os fios que me guiam e controlam

têm raízes em teus dedos?

VI(das sêcas)

2009-07-26T19:30:00.001-03:00

Àquela obra de Graciliano Ramos

Correm-lhe gotas de sol pelo rosto

As pernas peladas,

osso e pele,

quebram em joelhos

e o menino, assim,

abraça areia, pedras, e paus.

Chora desejoso à morte bem-quista

sob o som destonante da harmônica junção de sílabas

em palavras de um causa-dores.

São golfadas de um velho gritante,

proferidor de amáveis idéias

em palavras dolorosas, que causam dores.

As torturas fonéticas cessam
à vista do cercado esperançoso,

imagem fértil dos limites de mais secas.

Mas pernas-peladas não mais andam,

são agora passageiras

atadas em nós circulantes sobre a cintura

do seu maior causa-dores.

Poetator

2009-07-19T14:45:00.002-03:00

Pessoa diz que:

“o poeta é um fingidor”

e que ele “finge tão completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente”.

pois bem,

que seja!

sou um fingidor.

sou um ator da dor.

a dor que sinto

finjo

minto

e que minto que finjo,

minto que sinto,

minto que minto,

e por isso sinto,

e mais sinto,

e mais finjo,

e mais minto,

mostra-se orgânicamente

essencial ao meu existir.

pois sou “poetator”

cada vez mais sinto

mais finjo, minto!

mas se minto,

porque tanto dói, essa dor que finjo?

dor que deveras sinto?

por que “o poeta é um fingidor”!

“finge tão completamente

que chega a fingir que dor

a dor que deveras (...)” sinto!

poetator, abstrator da dor!

fingidor e sofredor

que sente,

nauseado,

a dor fingida.

poetator orgânico!

VII

2009-06-29T17:48:00.000-03:00

Esaú e Jacó,

Jacó e Esaú...

Quem nasceu primeiro?

Jacú ou Esaó?

Esaó ou jacú?

OOOOH...!

(Quer saber?)

Jacusaóóóó,

Esojacúúúú...

Ejacula pelo cu!

V

2009-06-15T11:46:00.000-03:00

Oh, mortais

que morríveis vivem.

Vivem, morríveis, meros mortos-vivos.

Carne viva, ossos fracos, água, e pele exposta

(insuficientemente exposta)

Vós que cultuais seus mortos

(meros mortais de outras épocas)

Vós que matais seus vivos

(meros corpos-objetos)

Dizei-me, mortais

da vida e da morte.

Qual entre elas que faz do mundo

tal e qual

convosco vivos,

do mundo

tal e qual

convosco mortos?

Apaixonado!

2009-06-10T23:23:00.000-03:00

Paixão?

O que é isso?

Só mais uma desculpa pra sofrer?

Ou só uma distraçãozinha

como dizia cazuza sobre o amor?

"O nosso amor agente inventa
Pra se distrair
E quando acaba, a gente pensa
Que ele nunca existiu"

particularmente

me sinto afetado por essa distração

nesse momento.

Não sei o que dizê-la (à moça)

agora que inventei uma paixão

Paixãozinha boba e utópica?!

É claro que não!

Sou um poeta

não um babaca!

Como poeta é da dor que me tiro,

não é ela minha única condição!

Mas o que mais além de dor pode trazer uma paixão?

Por isso o poeta tanto vive suas paixões,

pra se tirar dessa dor.

Mas dor, ela já me forneceu bastante

e talvez nem saiba...

Sou mesmo é um poeta um tanto babaca,

pra não dizer apenas que apaixonado.

Alguém mais tem essa capacidade de abstração

da dor a ponto de, se tirando dela,

fazê-la um sentimento outro?

Ou destilar de um sentimento outro

implicante da dor por natureza

uma dor pura?

Ninguém, pela forma.

Só eu,

poeta,

sofredor,

quintanista,

apaixonado,

abstrator,

babaca.

(será?)

Do cazuza

2009-06-04T16:27:00.001-03:00

Preciso dizer que te amo

"Quando a gente conversa
Contando casos besteiras
Tanta coisa em comum
Deixando escapar segredos

E eu nem sei que hora dizer
Me dá um medo ( que medo )

É que eu preciso dizer que eu te amo
Te ganhar ou perder sem engano
É eu preciso dizer que eu te amo
Tanto

E até o tempo passa arrastado
Só pra eu ficar do teu lado
Você me chora dores de outro amor
Se abre e acaba comigo
e nessa novela eu não quero ser teu amigo

É que eu preciso dizer que eu te amo
Te ganhar ou perder sem engano
Eu preciso dizer que eu te amo
Tanto

Eu já não sei se eu to misturando
Ah, eu perco o sono
Lembrando em cada riso teu qualquer bandeira
Fechando e abrindo a geladeira a noite inteira

É que eu preciso dizer que eu te amo
Te ganhar ou perder sem engano
É eu preciso dizer que eu te amo
Tanto

Quando a gente conversa
Contando casos besteiras
Tanta coisa em comum
Deixando escapar segredos

Eu não sei em que hora dizer
Tenho medo

É, que eu preciso dizer que te amo
Te ganhar ou perder sem engano
Eu preciso dizer que eu te amo
Tanto

E até o tempo passa arrastado
Só pra eu ficar do teu lado
Voce chora dores de outro amor
Se abre e acaba comigo
E nessa novela baby eu não quero ser teu amigo
Não

E que eu preciso dizer que te amo
Te ganhar ou perder sem engano...
E que eu preciso dizer que te amo

Eu já não sei se eu tô misturando..
Ah eu perco o sono...
Lembrando em cada riso teu qualquer bobeira..."

O riso do banguela

2009-05-31T23:19:00.000-03:00

Foda-se tudo!

Foda-se estética, moda,

opinião alheia,

e mundo!

Quero mais é gozar...

Eu quero gozar na vida!

Eu quero gozar na tua cara!

Hei de gozar na tua boca!

Sorrio mesmo sem dentes

como quem sem vergonha

Envergonho teu sorriso

com tanta falta do que te falte.

IV

2009-05-31T22:17:00.000-03:00

Oh, normais,

que dementes vivem

e dividem ares,

lugares, companhias, objetivos, objetos...

Eu vos imploro!

Viveis, ó gado

assim nesse eterno tanger sem pastos,

nesse eterno tanger ao corte.

Pois sem um rebanho a seguir,

o que faria de mim tal desgarrado?

III

2009-05-20T22:27:00.001-03:00

Bela bela

ó bela

Aquela que encaro ao longe

é ela

a mais bela

Das criaturas Afrodite

Dos homens Ares

Da vida Eros

Mas pra mim...

Pra mim

apenas mais uma bela

Um belo par de peitos

Um belo par de pernas

Uma bela bunda

Ainda que me valha também dela

o sexo

seu único mistério

o mais belo mistério

que me interessa desvendar

Mas é ela

só

mais uma

bela

Noite em claro

2009-05-07T09:15:00.001-03:00

Violentado pela insônia
Violentado pela idéia
Acordo
Mas por quem sou mais fodido
não faço idéia
Ambas negras
e, como sempre, sujas
trabalham juntas
pra me foder com a noite
Violentam meu sono,
violentam meus sonhos,
assim como os pretos violentaram Maria Cecília
E eu,
assim como Maria Cecília,
violentado,
grito, berro, me esperneio e me debato
sempre pedindo mais a eles
“Me fode! Me fode!"

***

Maria Cecília = protagonista de "Bonitinha mas ordinária" interpretada por Lucélia Santos.

Frases famosas. Refeitas, ruminadas, e aperfeiçoadas!

2009-05-06T22:38:00.000-03:00

Sei sim o que há em ti que fecha e abre

que desemboca na vontade

na libido e na verdade

meu amor!!!

***

Não! Este blog não se tornou um blog pornográfico! Ele apenas expressa pensamentos sinceros e autênticos. Não gostou?! Que pena! :T Cê tá visitando o blog errado... XP

Daqui pra frente...

2009-04-27T12:34:00.000-03:00

erros, cometi muitos,

mau-entendidos o bastante por uma vida toda,

equívocos foram constantes,

erros de interpretação,

presunções,

preconceitos,

prejuízos...

meta (retardatária) de ano novo

surgida num dia 27 de abril:

errar cada vez mais

viver maldito intensamente,

sempre.

***

texto reconstruído. esse texto, originalmente postado dia 7 de janeiro, não tinha recebido uma atenção posterior de minha parte. na época o texto tinha sido uma vomitada, expressava um sentimento do momento, porém não me parecia estar bom. sofreu uma certa maturada. foi ruminado. e aí está o resultado. espero que gostem!

II

2009-04-22T13:34:00.001-03:00

A carne ao sol
Fétida mostra de realidade exposta
Exibia ali, no meio da rua
Aquilo que todos tememos
.
Em questão de instantes
todos víamos cara-a-cara
tête-à-tête
Mostrando-se sem medo, vergonha, pudores
o mais sublime dos horrores
.
Era ela
Ela que todos temem
odeiam e amam
.
Ela
A mais fácil puta a se conquistar
Pra tê-la, basta-se apenas estar vivo

I

2009-04-21T16:56:00.000-03:00

Me desculpa, mulher

pelo homem que venho a ser pra ti

Homem que te faz sorrir duas vezes

pra depois chorar 4

Que te faz fulgaz feliz

mas te faz constante em choro

O homem que te faz chorar

pra depois tirar teu fôlego te amando

e por fim mais chorar

Me desculpa, mulher

se sou um homem que também chora

2009-04-18T18:39:00.000-03:00

Eu vi deus

Eu vi

Eu vi um deus esquizofrênico

louco

sifilítico

À beira da morte

Me dizendo morrer frustrado

Pois queria morrer homem

porém pelo homem fora morto

Eu vi deus

Eu vi um louco

O vi num espelho

E nesse virtual o vi morrer

E aí acordei

louco

sifilítico

esquisofrênico

e moribundo

2009-04-16T11:00:00.001-03:00

eu queria ter sido criado no samba

mas ao invés disso

eu cresci foi em fortaleza

Disfarça e chora

2009-04-16T05:45:00.000-03:00


Chora, disfarça e chora
Aproveita a voz do lamento
Que já vem a aurora
A pessoa que tanto queria
Antes mesmo de raiar o dia
Deixou o ensaio por outra
Oh! triste senhora
Disfarça e chora
Todo o pranto tem hora
E eu vejo seu pranto cair
No momento mais certo
Olhar, gostar só de longe
Não faz ninguém chegar perto
E o seu pranto oh! Triste senhora
Vai molhar o deserto
Disfarça e chora

(Cartola)

2009-04-16T01:19:00.000-03:00

quando te vejo

e adivinho o melhor do que há em você

quero estar todo em ti.

quando te vejo o penteado, inclinada

a franja sobre a sobrancelha

caindo nesse

teu jeito de me atrair o olhar.

quero que de alguma forma,

você esteja em mim

você sendo eu, em mim

e eu sendo o que você é

em você.

alma com alma,

corpo com corpo,

entrelaçados;

o verdadeiro êxtase.

(saulo/ccauan)

***

Texto original do Saulo, meu amigão, que ele me enviou. Depois de algumas leituras, fiz umas poucas alterações. Assim se fez o primeiro trabalho, tomara que de muitos quem venham, em parceiria entre dois brows. :D